Eyyyy, que nadie se acuerda de mi por estos lares... Está bien que sea una florrrrrrr de colgadaaaaa, pero bueno jajaja... nada, es para darle un hálito de vida a este lugar, lo tengo bastante abandonado!

Decidió cambiar de verbo. Decidió cambiar, y no morir.
Sabía en el fondo que aún habría eso que la empujaría a los más perversos movimientos del azar, pero estaba dispuesta a pagar el riesgo.
Las contradicciones se habían convertido en su mejor arma, se sentía segura y fiel en aquél punto en donde se encontraban todos aquellos que anhelan sentirse perdidos. Ella ama estar así de perdida, porque de esa forma sabe muy bien que cuando menos se lo espere, hallará la grieta hacia la superficie, esa otra superficie de las que otros se alimentan de manera inerte y con desgano, aferrándose al miedo. Hallará esa grieta y sabrá verla, sin sentirse obligada a ello.

No comprendía muy bien cada parte de sí, y eso le encantaba. Mejor dicho, le encanta. El tiempo presente es la metáfora de su hermetismo metamorfoseándose en una espiral interminable de preguntas. No comprende, entonces, muy bien cada parte de sí. No lo comprende porque así lo desea, de algún modo entiende que abrazándose así a sus fibras tantas veces desgarradas, en tanto sin sentido y falta de respuesta, ella es tan suya que nadie, absolutamente nadie, puede arrancarla de allí.
Comenzó a caminar, dejándose sentir en el aire. El mundo, reclamándola, la quiere ya sea de a pedazos. Pero ella se resiste.

Decide experimentar un poco, quiere volver a ser esa pequeña parte de sí que se convierte en lo inalcanzable del pasado. Se recuesta sobre su cama, y decididamente comienza a retroceder, quiere sentir que pensaba no en forma de memoria, sino en forma de presente inmediato, cuando aún no era presa a gusto de la nostalgia temprana.
Las hojas blancas son lo primero que avizora, letras sueltas, dispersas sin sentido, y de forma frenética en sus pequeñas manos. No lo sabía tal vez en ese momento, que eso sería la cuerda al otro lado. ¿Cómo saberlo? El cosquilleo en sus manos eran en ese momento juego, así como lo era el esperar a su padre sin moverse ni por un instante ante la ventana.

Decidió pensar en la lluvia. Saltar sobre la tierra húmeda, sí. Gritarle al cielo con locura. Sí, amor puro era aquello.

No sabe bien que hacer, se siente dispersa entre partes tan dispares que no haya mejor manera de quedarse un segundo quieta, que correr sin parar. No importa, ella no quiere que la entiendan, porque se canso definitivamente de eso. Quiere amar al sol, como ahora, sintiendo anhelo del frío más intenso, por más que le arda la cara mientras escucha suavemente alguna melodía que ama.

Empezó por cambiar de nombre, hasta que le hartó. No era sólo estúido, sino que no quería estar en la piel deshecha de lo ya conocido. Quiere lo desconocido, probablemente caiga otra vez, pero ya no le importa como antes, antes, más débil, o quizás ni siquiera eso, sino más tierna su carne de ingenuidad.
Tanto por qué la terminó por abrumar, no quería saber de tanta inversión de signos en su mente sin hallar al menos un rastro de verdad del otro lado, aunque terminara por rasgar sus delicadas manos rompiendo el espejo. Cosa que sucedió, para alegría de su sed de espíritu.
Intento morir de risa, riéndose hasta que le estallaran los intestinos. No lo logró, es lógico. Tal vez esa era su trampa, jugando tentando a lo que ya había previsto entre las líneas de una muerte soñada. Era decididamente divertido correr el velo luminoso de la experiencia, sonrojándose porque aún quedaba un pequeño trecho para terminar de caer. Mientras tanto, disfrutaba del paseo, con la mirada enigmática del que se sabe extrañó y ajeno allí. ¿De qué otra manera obtendría aquella eterna discordia del destino, enfrentándola al deseo más profundo, y al desasosiego divino de la búsqueda sin planes? Era el juego que ella había armado, porque de esa forma desconocía las reglas, desparramadas quién sabe dónde y por quién.
Juega al amante futuro, soñándolo. Desarma el aire entrando por su nariz, los gemidos, el sudor como lluvia amazónica en su piel abandonaba aún por los vientos de caricias.
Dice que la libertad tiene siempre cierto sabor a ausencia, y eso le fascina. Quiere ser la ausencia de alguien, y sabe que lo será, no hay forma de que no lo sea. Ausencia de sí misma, y de aquél que interrumpa gloriosamente su pasar.
Tiene algo de miedo, es verdad. Hasta lo bautizó, con el nombre de su fortaleza. El murmullo en el pecho, como el impertinente chirrido de una puerta antigua, le confiere ese tono brillante a sus densos y oscuros ojos.

Chau 2008... chau, chau, fuera, fueraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!

No me gusta dejar abandonado este pobre journal. De paso me preparo para el último programa de Peter Capusotto y sus videos ¬¬

Bueno, estas cosillas que se escriben casi de manera predecible para estas circunstancias

Hmm... cumplí 22 años, como me dijo una amiga "pero estás en la flor de la edad " Seh, pero bueno, como le dije, muy flor será pero extraño ser semilla también jajaja (ríanse del chiste aunque sea por mi cumple xD)

Hmmm...